□文/霍志宏
一
我兀立于大雪，始终盘旋在头顶的，是鹰吗？
随时准备俯冲下来，我的额头上疼痛清晰可见。那阵锐利的爪痕，同年龄一样真实。
如秋的背影中，看不到那片逝去的泪光。冬的开始，无雪。北风敞开北方湛蓝的冰凉，厚重的岁月被削得薄如寒刃。
寂寞如刀，一把钝拙的刀，割得骨子里疼却流不出血，无法包扎。这时，期盼一种，好药，譬如云南白药，止住汩汩流逝的日子。
就这般爆发，像刀刃割破喉头，喷溅出许多无声的话，以玉的形态凝固不化，淹没北部过冬的庄稼。庄稼呵，穿过我的皮肤，柔软如头发。洇渗进雪地的那团颜色，是血还是泪？热乎乎，把暗夜里难以分辨的孔洞，化作人生泼墨般写意。
北方，总会有雪的！
只要有那种干裂的疼，北方，怎能没有雪呢？大片大片的雪啊，迸放高贵的冷艳，分外妖娆。
二
秦直道历史的辙痕，碾不碎新年的花。
年年今夜，我的窗口都要点亮，一盏守岁的灯。
子午岭深处不老的爱情，冰肌玉肤，为我相思的痛苦，落一片晶莹的泪水。
这时，陕北少有的宁静。
那位叫春色的女子，用一块嫣然红绸，从东天挥过一抹朝霞，绷紧如弦的云，松软地躺在土地上。飞旋的最终是一只白鸽，停栖在屋檐下，俏丽的红喙，多情地啄伤昨夜梦境。
这个早晨，那女子，手指纤细地抚慰敏感的天空。岁月悠长的呼吸，在她的眉睫中，轻匀，幽婉。
我愿揽她并肩，同看旷野大雪后出奇的纯净。
