孤岛?老兵

文/王灵伟

孤岛不孤，老兵相伴；老兵不老，今年二十。

老兵姓徐，名叫边防。一身黑黝黝的皮肤透散着几分山东人特有的灵气，一张有点稚嫩的脸上始终挂着坦率、朴厚的笑容。

老兵还是新兵时，岛上杂草丛生，一片荒芜。方圆几里外只座落着几间矮矮、破旧的农舍。每当天一亮，老兵就挎着军用包，带着一天的干粮沿着唯一一条从营房延伸到远方的小路，走村串户为渔民办理手续，整天都泡在《出海船舶户口簿》、《出海船民证》、《暂住证》等细小的证件中。老兵自从十六岁穿上警服踏上岛，成为岛上一兵后，就一直没有离开过岛。

轮到老兵探休时，指导员找过老兵，对他说：“你回家看看父母，好好尽尽孝心。”老兵说：“指导员，岛上需要我，我现在不能走，我想父母在家里会理解我的。”指导员拍拍老兵的肩膀不语了。

花开花落，春去冬来。一转眼，四个年头已在日常的琐碎工作中过去了。指导员早已不是原来的那个指导员，老兵也已从当年的那个小山东变成了一个高大的壮小伙子，肩上的杠也跟他的年龄一样增加了不少，他所在的孤岛也早已失去了往日的孤寂，已逐渐变得喧闹。

“老兵，你上岛后有没有回家看过父母？”有一天，新上任的指导员突然问老兵。

老兵低着头回答：“父母在信中说‘儿，你在岛上安心，工作忙，抽不开身，就不用回来看我们，我们在家里能照顾自己。’于是我也就一直没有回去过。”说完后，老兵感觉到手上好象被滴上了什么东西，一抬头，发现指导员的眼眶已潮湿了。

指导员紧握着老兵的双手，坚定、沉着地说：“老兵，我命令你回家一个月，回家后要好好孝敬父母，”老兵马上立正，回答“是”，行了个标准的军礼，一转身就跑进了营房。

当老兵背着行囊，站在正驶向深远处对岸的渔船上时，情不自禁地回过头来望着那座孤岛，嘴里在不由自主地说着：“孤岛，你放心吧，我会回来的，我会永远与你相伴的！”